Agosto 22, 2007 – 6:22 a.m.
Cada mañana, a las 6:00 a.m. la guardia del turno matutino llega a trabajar. Poco después, comienzan su caminata por la sección, deteniéndose en cada celda para llamar tu nombre y hacer un conteo. Debes responder con tu número de seis dígitos dado por el Departamento de Justicia Criminal de Texas. Se ha vuelto tan arraigado dentro de mi Ritmo Circadiano (proceso biológico que sucede en intervalos de 24 horas), que generalmente puedo responder automáticamente, sin casi despertarme. Sin embargo, una que otra vez, la guardia es una mujer, y su voz alcanza cierto timbre y tono, y de repente, no es su voz la que estoy escuchando, sino la voz de Ella. A traspié salgo de mi sueño, y me encuentro volteando mi cuerpo hacia la izquierda, a Su lado de la cama, alcanzando, alcanzando, alcanzando, con la lógica que parece tan cierta en ese estado medio del subconsciente, y tan patético más tarde, que si solamente pudiera alcanzarla, tocar su hombro durante un segundo, todo estaría bien. Pero en ese momento, mis dedos pegan contra la pared de cemento, y el sueño se corta. Me encuentro de regreso en el Infierno, escuchando la voz de alguien, que se parece a la mía, repitiendo mis números. Permanezco acostado, mirando hacia el techo. El orificio en mi pecho es tan grande, que no entiendo por qué mi corazón no me hace el favor de dejar de latir. “Dios”, le pido, “Mátame de una vez”. Pero en ese momento viene a la mente mi papá, y de la cantidad astronómica de dolor que le he causado, y me detengo de pensar así, ya totalmente despierto. El “yo despierto” conoce mis responsabilidades hacia mi padre, y hacia mi Padre. Pero a las seis de la mañana, en ese estado nebuloso, con el sol apenas asomándose a través de mi pequeña ventana, y Su cara estampada en la parte posterior de mis párpados, como una imagen residual demente , lo único que viene a mi mente es: “ ¿Más de esto? ¿Más de esto?” “ ¡Al diablo con todo!”
© Copyright 2007 por Thomas Bartlett Whitaker.
Todos los derechos reservados.
Cada mañana, a las 6:00 a.m. la guardia del turno matutino llega a trabajar. Poco después, comienzan su caminata por la sección, deteniéndose en cada celda para llamar tu nombre y hacer un conteo. Debes responder con tu número de seis dígitos dado por el Departamento de Justicia Criminal de Texas. Se ha vuelto tan arraigado dentro de mi Ritmo Circadiano (proceso biológico que sucede en intervalos de 24 horas), que generalmente puedo responder automáticamente, sin casi despertarme. Sin embargo, una que otra vez, la guardia es una mujer, y su voz alcanza cierto timbre y tono, y de repente, no es su voz la que estoy escuchando, sino la voz de Ella. A traspié salgo de mi sueño, y me encuentro volteando mi cuerpo hacia la izquierda, a Su lado de la cama, alcanzando, alcanzando, alcanzando, con la lógica que parece tan cierta en ese estado medio del subconsciente, y tan patético más tarde, que si solamente pudiera alcanzarla, tocar su hombro durante un segundo, todo estaría bien. Pero en ese momento, mis dedos pegan contra la pared de cemento, y el sueño se corta. Me encuentro de regreso en el Infierno, escuchando la voz de alguien, que se parece a la mía, repitiendo mis números. Permanezco acostado, mirando hacia el techo. El orificio en mi pecho es tan grande, que no entiendo por qué mi corazón no me hace el favor de dejar de latir. “Dios”, le pido, “Mátame de una vez”. Pero en ese momento viene a la mente mi papá, y de la cantidad astronómica de dolor que le he causado, y me detengo de pensar así, ya totalmente despierto. El “yo despierto” conoce mis responsabilidades hacia mi padre, y hacia mi Padre. Pero a las seis de la mañana, en ese estado nebuloso, con el sol apenas asomándose a través de mi pequeña ventana, y Su cara estampada en la parte posterior de mis párpados, como una imagen residual demente , lo único que viene a mi mente es: “ ¿Más de esto? ¿Más de esto?” “ ¡Al diablo con todo!”
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